Nostalgias de una tarde de invierno

A veces quisiera una burbuja de blindex que se volviera hermética.

Para mirar hacia afuera, en el más absoluto silencio.

Porque a veces, el ruido del afuera me aturde. El ritmo de vida, la velocidad, la superficialidad, el tiempo que corre, el apuro, lo "urgente" quitando tiempo a lo importante.

Para cuando las luces de la noche porteña me bañan de una nostalgia de presente imperfecto, que me lleva a escuchar “You raise me up” once again y a soñar un sueño con sujeto tácito.

Pero a veces el sujeto deja de ser tácito y cambio el presente imperfecto por el pasado pluscuamperfecto, en el que ese pedacito de charla diaria hacía que valiera la pena.

O me remonto aún más atrás, a otros sueños y otras nostalgias.

Incluso de vez en cuando, me atrevo a moldear mi futuro indefinido, a pintarlo como me gustaría que fuera, a darle colores, aromas, texturas y tardes de sol.

Ayer leí en "El Manual del Mesías" de Richard Bach algo que me dejó pensando:

¿Por qué piensas que eres extraño y diferente, un espectador solitario, cuando el único problema es que aún no has encontrado a tu familia?"...